Die Kaffeemühle - Zirkus (2.)

Ich ritt mit der Stute Korsika durch den Abend,

die Luft duftete nach Sommer, die Wälder leuchteten golden.

Ich ritt mit der Stute Korsika durch den Abend,

das Glück tanzte mit uns in fester Umarmung.

Die Hitze der verrückten Freude, das Donnern der jungen Hufe,

wir ritten spurlos durch das weiche Gras,

in der Abenddämmerung, müde von der Schönheit der langen Wege,

bewunderten wir schweigend den Zauber der ersten Sterne.

Sie verabschiedete sich von mir mit einem leisen, sanften Wiehern.

„Ich komme wieder, meine Korsika, gleich bei Tagesanbruch.“

Die Nacht kam, in der sie mir Korsika wegbrachten,

die Sonne schlief noch in den Kissen der Morgenröte,

die Nacht kam, in der sie mir Korsika wegbrachten,

ein graues Wesen streichelte ihr mit kalter Hand über die Wangen.

Allein wandere ich an regnerischen Tagen durch die Landschaft,

verstecke mein trauriges Herz unter einem goldenen Regenschirm,

in klaren Nächten hebe ich meine Augen zum Himmel,

die Sternbilder tanzen glücklich auf der anderen Seite der Nacht,

mit ihnen die Stute Korsika, dort auf den fernen Ebenen.

Ich komme wieder, meine Korsika, gleich bei Tagesanbruch...

 

 

Zirkus

 

Ich wachte allein auf einer weitläufigen Wiese auf. Es war kalt und bewölkt. Irgendwo in der Ferne sah ich einen Umzug, offenbar ein Karnevalsumzug. Die wilde und vielleicht unnatürlich fröhliche Musik, die der Umzug spielte, drang bis zu mir herüber. Ich erinnerte mich bruchstückhaft daran, was eigentlich passiert war. Der Umzug näherte sich.

 

Der Umzug näherte sich und ich erkannte, dass es kein Karneval war, sondern ein Zirkus. Ich sah eine schöne und geschmeidige Schlangenfrau, einen Löwenbändiger und eine traurig dreinblickende Kunstreiterin, die auf einem weißen Pferd dicht an mir vorbeiritt. Als die Clowns und Jongleure näher kamen, legten sie für den Bruchteil einer Sekunde ihre weißen Masken mit dem breiten Lächeln ab. Die unter den Masken verborgenen gequälten Gesichter ließen mich erschauern. Ganz am Ende des Umzugs ging eine riesige schwarze Katze. Weit hinter dem Umzug schritt der Zirkusdirektor mit ruhigen, würdevollen Schritten, ein selbstbewusster Herr, wie ich später erfuhr.

Die Kunstreiterin zeigte auf der Wiese eine kurze Nummer und ritt zu mir heran. Sie sprang vom Pferd und umarmte mich herzlich.

 

„Willkommen unter uns, Kačenka.“

„Woher kennst du meinen Namen?“, fragte ich, erstaunt darüber, dass ein Mädchen, das ich zum ersten Mal in meinem Leben sah, so tat, als würden wir uns schon ewig kennen. Hier stimmte etwas nicht.

„Aber bitte“, lachte sie mit einer angenehmen, glockenhellen Stimme und winkte ab, als wäre es keine große Sache.

„Ich bin Valerie, falls du es nicht weißt, so wie du tust.“

Mit vorgetäuschter Begeisterung kam einer der Clowns auf uns zugerannt.

„Und das ist Herr Tulipán. Der beste Clown in unserer Truppe. Er kann gut komisch sein, nicht wahr?“

Tulipán lachte und zeigte sofort einige Kunststücke.

„Tulipán ist natürlich sein Künstlername“, verriet Valerie.

 

Ich musterte das Mädchen und sie kam mir bekannt vor. Ich überlegte, ob wir uns vielleicht doch schon einmal gesehen hatten – sie benahm sich mir gegenüber wie eine alte Bekannte. Ich fand sie sympathisch. Ihr rabenschwarzes Haar war hinten mit einer kleinen Spange nachlässig zusammengebunden, ihre klaren, blauen Augen strahlten, ihre Gesichtszüge waren fein, ihr schlichtes, weißes Kleid betonte ihre schlanke Figur. Sie sah aus wie eine Heldin aus einem alten Roman, sie hatte etwas von dieser traurigen Anmut, von der Dichter so gerne schreiben.

 

„Woher kennst du mich?“, fragte ich noch einmal, verwirrt von all dem, was ich in den letzten Minuten erfahren hatte.

 

Sie antwortete nicht. Einige Sekunden lang lächelte sie mich nur schweigend an. Vielleicht hatte sie meine Frage überhört, vielleicht wollte sie nicht antworten, vielleicht war es auch gar nicht wichtig. Sie war einfach glücklich, dass ich bei ihr war. Und auf der Wiese bereiteten sich unterdessen die Zirkusartisten auf ihre großartige Vorstellung vor.

 

 

Vorstellung namens Leben

 

Plötzlich strömten Menschen aus allen Richtungen auf die Wiese. Vielleicht wussten sie, dass hier eine Vorstellung stattfinden würde, vielleicht war es ein regelmäßiger Brauch in diesem seltsamen Land, in dem ich mich unter besonderen Umständen wiederfand. Die Menschen setzten sich in einem Halbkreis um eine provisorische Bühne, über der bereits ein buntes Zelt aufgestellt war. Valérie beugte sich zu mir.

„Ich will dich nicht länger aufhalten“, sagte sie. „Wir unterhalten uns später. Such dir lieber einen Platz, solange noch gute frei sind.“ Mit einem glockenhellen Lachen stieg sie auf ein weißes Pferd und ritt davon.

 

Kurz darauf erschien der Zirkusdirektor auf der Bühne, um die Zuschauer mit einer herzlichen Begrüßungsrede zu empfangen und die bevorstehende Vorstellung anzukündigen. Die erste Nummer war eine fröhliche Darbietung zweier Jongleure, die die Zuschauer in gute Stimmung versetzte. Es folgte eine kurze Szene und danach ein Lied, gesungen vom Clown Tulipán. Das Lied war zwar fröhlich, aber paradoxerweise brachte es mich dazu, über mein eigenes Leben nachzudenken. Tulipán sang von Menschen, die sich nicht freuen können, das Leben zu ernst nehmen und sich unnötig um Dinge sorgen, die noch nicht gelöst werden müssen. Ich habe mich ein wenig in dem Text wiedererkannt

 

, und vielleicht trug auch diese Tatsache dazu bei, dass mir jede weitere Nummer mehr und mehr wie eine Allegorie des menschlichen Lebens erschien. Als dann der maskierte Dompteur der wilden Tiere die Bühne betrat, zeigte er eine spektakuläre Darbietung, die tosenden Applaus hervorrief. Als er sich bedankte, zog ihm der Zirkusdirektor die Maske vom Gesicht. Der Dompteur blickte mit tränenreichen Augen ins Publikum. In seinem Blick lag eine Leere, die mir eine Gänsehaut bereitete.

 

Die unbeschreibliche Angst, die ich beim Anblick des gequälten Zirkusartisten empfand, wurde jedoch von den Eindrücken der folgenden Nummern überlagert, von denen die meisten sehr gelungen und unterhaltsam waren. Schließlich wurde – als Höhepunkt des Abends – die Kunstreiterin Valérie mit ihrer Stute Korsika von Herrn Jsoucí vorgestellt. Mehrere Clowns, angeführt von Herrn Tulipán, spielten eine festliche Fanfare auf ihren Trompeten, und Valérie und Korsika betraten elegant die Bühne. Valérie strahlte über das ganze Gesicht. Ich hatte das Gefühl, dass sie mich unter den Zuschauern erkannt hatte und mich direkt ansah. Sie drehte sich zu Korsika um, die ihren Blick erwiderte. Valérie wurde ernst, schwang sich leicht in den Sattel und begann einen atemberaubenden Tanz. Ich konnte mich an dieser Schönheit nicht sattsehen. Valérie und Korsika kannten jeden Schritt, jede noch so kleine Bewegung und passten sich einander perfekt an. Noch nie zuvor hatte ich eine solche Harmonie zwischen zwei Lebewesen erlebt. Als Valérie am Ende des Ritts auf Korsika sitzend tief verneigte und mit einer sanften Geste den anderen Zirkusartisten zum Schlussapplaus aufforderte, schoss mir der Gedanke durch den Kopf, dass genau so echte Freundschaft aussehen muss.

 

 

Valérie

 

Die Vorstellung war zu Ende und die Künstler erhielten langen Applaus. Sie wurden noch mehrmals auf die Bühne zurückgerufen, um sich zu bedanken. Schließlich beschlossen sie, noch eine kleine Zugabe zu geben – eine Clownerie und eine Dressurvorführung. Ich verfolgte wieder jede Bewegung von Valérie, sie und ihre Stute Korsika waren wirklich ein eingespieltes Paar. Im Stillen bewunderte ich sie. Beide.

Nach dem tosenden Applaus war die Vorstellung endgültig zu Ende. Valérie lief mit Korsika hinter die Kulissen, um wenige Minuten später allein und strahlend lächelnd neben mir zu erscheinen.

 

„Ihr wart großartig“, hauchte ich.

Ich staunte immer noch darüber, wie viel Schönheit ein Mensch (und eigentlich auch ein Tier) vermitteln kann, wenn er genug Fleiß, Geduld und vor allem Begeisterung hat. Das fehlte Valerie nicht. „Danke“, antwortete sie und lächelte noch mehr. „Ich wollte schon immer Schauspielerin oder Kabarettistin werden.“ Ihre Augen strahlten vor Begeisterung.

Dann wurde sie jedoch traurig.

 

„Aber ich durfte nicht.“ Nach einer kurzen Pause stand das Mädchen da und sah mich mit ihren großen, traurigen Augen an. Dann rannte sie hinaus und begann auf der Wiese zu tanzen. Die Wolken hatten sich verzogen, und die Abendsonne schien angenehm warm. Hätte ich die Jahreszeit bestimmen müssen, hätte ich auf den Beginn des Sommers getippt.

„Aber jetzt bin ich hier!“, rief sie fröhlich. „Und hier kann ich alles machen, was ich will!“

Ich beobachtete sie, schön, leichtfüßig, tanzend, und beneidete sie still. Sie schien meine Gedanken zu verstehen, denn sie kam herbei, nahm mich bei der Hand und kicherte fröhlich.

„Du kannst auch! Komm, ich habe eine Idee!“

Ich rannte mit ihr durch das weiche Sommergras und fühlte mich ungewöhnlich glücklich. Sie führte mich hinter das Zirkuszelt, wo Korsika in einem kleinen Stall stand. Ich hatte das Gefühl, dass sie mich anlächelte. Valerie band sie los, tätschelte ihren Hals und sattelte sie.

„Wir reiten mit Kačenka, ja?“ sagte sie freundlich zu ihr. „Pass gut auf sie auf.“

Dann drehte sie sich zu mir um.

„Bist du schon mal geritten?“

Ja. Bei meiner Oma. Im Nachbardorf gibt es schon lange einen Reitstall. Milena und ich gingen manchmal dorthin, um uns die Pferde anzuschauen. Manchmal durften wir auch reiten.

„Davon musst du mir noch erzählen“, ermunterte mich Valerie, während sie mir in den Sattel half. „Aber jetzt los!“

 

Sie setzte sich vor mich und sagte mir, ich solle mich gut festhalten. Korsika begann zu traben. Ich weiß nicht, wie lange wir geritten sind, ich weiß nicht, wie weit wir gekommen sind, aber als wir angenehm müde an einem abgelegenen Ort im weichen, hohen Gras abstiegen und zum Himmel schauten, sahen wir die ersten Sterne. Korsika lief davon. Valerie sah ihr einen Moment lang schweigend nach, dann legte sie sich ruhig in den grünen Teppich.

 

„Keine Angst, sie findet schon“, erklärte sie mir, als sie meine Unruhe über Korsikas Weggang bemerkte. „Sie kennt sich hier auswendig.“

„Hier bist du an einem Ort, an dem es keine Pflichten mehr gibt“, fuhr Valérie nach einer kurzen Pause fort. „Hier musst du nichts mehr, hier willst du nur noch. Und was du willst, das tust du auch. Und es gibt auch keinen Schmerz, keine Traurigkeit und keinen Zorn. Die Menschen hier lieben sich.“

Ich verstand nicht. Ihre Worte verwirrten mich immer mehr.

„Wo bin ich denn überhaupt?“, fragte ich. Sie winkte ab.

„Was macht das schon? Nenn es Wiese, nenn es Paradies, Hölle, Zirkus ...“ Sie begann zu lachen. „Auf jeden Fall kommt man normalerweise nach dem Tod HIERHER.“

 

Der letzte Satz ließ mich innehalten.

„Willst du damit sagen, dass ich ... dass ich tot bin?!“

Sofort dachte ich, dass es eigentlich gar nicht so schlimm wäre, wenn ich wirklich tot wäre, wie ich es mir immer vorgestellt hatte.

Valérie, die im Gras lag, zuckte mehrmals heftig mit den Schultern. Ihre zarten Arme schwangen komisch die Grashalme um sie herum hin und her.

„Wo soll ich das wissen? Vielleicht bist du tot, vielleicht auch nicht ... Ich weiß nicht, wie du hierher gekommen bist. Auf jeden Fall bin ich froh, dass wir uns getroffen haben.“

Also erzählte ich ihr alles, was meiner Reise an diesen seltsamen Ort ohne Zeit vorausgegangen war. Von Ostern in unserem Dorf, von der Mühle und von Milena, die ich in unserer Welt zurückgelassen hatte.

„Mach dir keine Sorgen um sie“, sagte Valérie beruhigend. „Die Zeit verläuft hier ganz anders als bei euch.

Milena wird nicht einmal wissen, dass du bei mir warst, wenn du es ihr nicht selbst sagst.“

 

Valerie interessierte sich viel mehr für die Kaffeemühle. Sie wollte alles darüber wissen – woher sie kam, wem sie gehörte und vor allem, warum sie nicht funktionierte. Meine unvollständigen Antworten enttäuschten sie. Sie sah aus wie ein kleines Kind, dem man sein Lieblingsspielzeug weggenommen hatte.

 

„Schade“, antwortete sie knapp. „Ich hätte Interesse an so einer Mühle.“

„Aber warum?“, fragte ich. „Sie funktioniert doch nicht!“

„Weißt du, Katka, wenn sie vielleicht in die Hände dessen gelangt, für den sie ursprünglich bestimmt war, würde sie vielleicht wieder normal funktionieren!“

Ich verstand das nicht.

„Du meinst, sie war ein Geschenk für jemanden ...?“

Sie nickte.

„Für jemanden ... dem vielleicht die Umstände verhindert haben, dieses Geschenk anzunehmen?“ Sie musste sehen, dass sie mich verwirrte. Deshalb lachte sie nur und sagte: „Weißt du, so ist das manchmal im Leben.“

Den Rest des Abends erwähnte sie die Mühle nicht mehr. Stattdessen interessierte sie sich sehr für meine Eltern und meine Großmutter. Ich erzählte ihr von meiner frühen Kindheit und beschrieb ihr ausführlich die glücklichen Momente, die ich mit meinen Eltern und meiner Großmutter erlebt hatte. Valérie schien das nicht zu langweilen. Mit Interesse und Begeisterung hörte sie sich die lustigen Geschichten aus meinem Leben an.

„Das müssen tolle Menschen sein“, sagte sie dann, und in ihrer Stimme war wieder diese seltsame, bezaubernde Traurigkeit zu hören. „Schade, dass ich sie nicht kennengelernt habe.“

 

In dieser Nacht sprachen Valérie und ich über fast alles. Ich vertraute ihr sogar ein Geheimnis an, das bis dahin nur Milena kannte. Zu dieser Zeit war ich nämlich in einen älteren Mitschüler namens Milan verliebt. Ich liebte ihn mit einer platonischen Liebe, so rein und hingebungsvoll, wie nur ein vierzehnjähriges Kind lieben kann. Er wusste nichts von meinen Gefühlen, er grüßte mich eigentlich kaum. Aber ich lebte damals nur für ihn und sah ihn schon als meinen Lebenspartner. Momentan war Milan jedoch auf einem einmonatigen Sprachstipendium in England. Ich vermisste ihn schon sehr. Jeder Tag ohne ihn war für mich damals unglaublich lang.

 

Als ich meine heimliche Schwäche einer älteren und sicherlich erfahreneren Schönheitsreiterin anvertraute, nahm sie es mit großer Toleranz auf. Sie lachte nicht über meine naiven Träume und zerstörte auch nicht meine leeren Hoffnungen. Sie hörte mir zu und schien mich zu verstehen. Dass sie vielleicht vor langer Zeit etwas Ähnliches erlebt hatte.

 

„Du kannst dir gar nicht vorstellen, Katka, wie schmerzhaft Sehnsucht manchmal sein kann“, sagte sie nach einer Weile. „Ich verstehe dich vollkommen.“

„Nach wem sehnst du dich, Valerie?“, fragte ich. Vielleicht zu frech, vielleicht unangebracht.

Aber ich konnte nicht anders. Das Mädchen sah doch so glücklich aus! Sie wirkte, als würde ihr nichts fehlen. Und doch zeigte sich in bestimmten Momenten Traurigkeit in ihrem Lächeln, kurz, wie ein Blitz einer schmerzhaften Erinnerung. Eine zarte, unfassbare Traurigkeit.

„Ich vermisse meine Mama“, flüsterte sie eher, als dass sie es sagte.

Ich ermunterte sie, mir von ihrer Mutter zu erzählen. Ich wollte ihr im Gegenzug zuhören, ihr ermöglichen, ihren Schmerz mit mir zu teilen. Und sie nahm das Angebot an. Sie begann, mir von ihrer Mutter zu erzählen. Sie sagte, sie sei eine sehr schöne und sehr liebevolle Frau gewesen. Sie hatte sie von Anfang an geliebt und wollte so viel Zeit wie möglich mit ihrer ersten Tochter verbringen.

 

„Aber das Schicksal hat es uns nicht erlaubt“, lächelte sie geheimnisvoll, traurig, unglücklich. So wie wir über Ereignisse lächeln, in denen wir etwas Schönes verloren haben, über Ereignisse, die nicht mehr rückgängig gemacht werden können.

„Ist Mama gestorben?“

Die Frage lag mir auf der Zunge, aber ich brachte sie nicht heraus. Valerie jedoch, als hätte sie meine Gedanken erneut erraten, reagierte prompt.

„Ich weiß, was du denkst. Es war etwas anders. Deine Mama ist in deiner Welt geblieben und ich wurde hierher gerufen.“