Kaffemühle – Das Erwachen (3.)

Ich stehe da und warte auf einen flüchtigen Moment

bis er kommt, unerwartet und heftig, wie eine Welle

seltsame Musik in der Ferne und ein Meer aus weißen Blumen

in der Stille der Nacht zieht vorbei, an der schlafenden Welt vorbei

und ich, ein Wanderer, versteckt in der Sicherheit des Laternenlichts

kann mit einem Lächeln denken:

„Möge es niemals enden!“

Ich stehe da und möchte den flüchtigen Moment festhalten

wenn er durch die Straße schlendert, Gelächter und das Klirren von Gläsern

Gesprächsfetzen und das Rascheln von Schmetterlingsflügeln

die Zärtlichkeit, die eine Lilienblüte in sich verbirgt

das Licht im Fenster, das auf die Rückkehr der Kinder wartet

und ich, der Wanderer an der Straßenecke, darf denken:

„Nein, es soll noch nicht enden!“

Ich stehe da und verpasse immer wieder den flüchtigen Moment

er schimmert wie Schneeflocken hinter dem Fenster

irrt umher wie Lachen, das sich in der Realität verirrt hat

und unglücklich kehrt es von der verschlossenen Tür zurück

und ich, der Wanderer mit gesenktem Kopf

versuche vergeblich, es festzuhalten.

 

 

Die Zirkusleute schliefen nacheinander selig am Feuer ein. Der Direktor, Herr Jsoucí, beobachtete sie eine Weile mit einem wohlwollenden, gütigen Blick, dann stand er auf und nahm seinen Hut in die Hand.
„Ich werde auch langsam gehen“, teilte er uns mit einem Lächeln mit. 

„Ruhen Sie sich auch aus. Ich denke, nach dem heutigen Tag haben wir es alle verdient.“
Valérie sah zu ihm auf und wünschte ihm eine gute Nacht.
„Gute Nacht“, antwortete er. „Und vergessen Sie nicht, die Zeit drängt!“ Er klopfte bedeutungsvoll auf seine Uhr. Dann ging er mit würdevollen, aber sehr fröhlichen Schritten davon.

 

Er war der sympathischste von allen Zirkusleuten. Valérie ahnte wieder einmal, was ich dachte.
„Sie wissen sehr gut, warum gerade er der Direktor ist“, sagte sie leise.
Sie legte sich hin, stützte sich auf ihre Ellbogen und schaute in den Himmel. Ihr langes Haar fiel ihr wie ein schwarzer Strom über den Rücken. Irgendwo in der Ferne schlug die Turmuhr.

Wir hörten sie beide. Aber ich glaube, keine von uns achtete darauf, wie viele Stunden es schlug. Unsere gemeinsame Zeit war einfach zu schön, um sie irgendwie begrenzen zu wollen.
„Die Zeit vergeht wirklich wie im Flug“, sagte Valérie, als wir uns etwas weiter weg hinsetzten und den schmalen Lichtstreifen über dem Horizont beobachteten. 
„Die Tage vergehen, die Monate vergehen, die Jahreszeiten vergehen ... Und es wird immer schneller. Vor allem bei dir.“
„Als ich kam, war Ostern“, sagte ich. „Und jetzt kommt es mir vor, als wäre schon mitten im Sommer.“

 

Sie lachte.
„Ja, du hast vollkommen Recht. Und Weihnachten ist auch schon bald wieder da. Ich freue mich schon darauf. Grüß alle von mir, vor allem deine Großmutter. Und sag ihr, dass ich an dem Tag, an dem ich sie persönlich kennenlerne, so glücklich sein werde, dass vor lauter Freude Rosen auf dieser verdichteten Wiese blühen könnten!“
Valérie sprach mit einem traurigen Lächeln auf den Lippen etwas aus, das ich nicht verstand. Ich wollte es verstehen, ich wollte fragen, ich wollte eine Erklärung, aber in diesem Moment hörte ich einen verzweifelten Mädchenruf.
„Katka!“

 

Ich schaute zu der Stelle zurück, wo die anderen Zirkusleute schliefen, und stellte fest, dass die Wiese inzwischen leer war und am dunklen Himmel jemand die ersten Strahlen des Tageslichts verschüttet hatte. Ich bemerkte, dass die Blätter an den entfernten Bäumen golden zu leuchten begannen. Die Sterne verblassten langsam.

„Wie lange war ich hier, Valérie?“
Wieder lächelte sie nur, als wäre es egal. Und wieder dieser Ruf, diesmal viel eindringlicher.
„Katka!!!“

 

Ich drehte mich mit einer Entschuldigung auf den Lippen zu Valérie um. Ich wollte diese wunderschöne, weiche Wiese nicht verlassen. Aber Valéries geheimnisvolles, etwas trauriges Lächeln versicherte mir, dass sie meine Gedanken genau erraten hatte und sie verstand.

Und dann war nichts mehr da. Nur eine seltsame grün-schwarze Dunkelheit. Es kam mir vor, als hätte ich Jahre mit dieser ungewöhnlich angenehmen Gesellschaft verbracht. Und als ich plötzlich mit dem Kopf auf einer Hand liegend und mit dem Gesicht zu den Füßen eines alten Schranks im Dachboden meiner Großmutter aufwachte, war die Frage, wie alt ich eigentlich war, das Wichtigste, was mich in diesem Moment beschäftigte.

„Aber das ist doch egal“, sagte ich mir nach einigen vergeblichen Versuchen, mein aktuelles Alter zu erraten, und drehte mich zu der warmen Hand, die gerade meine Schulter berührt hatte. Es war Milena mit Tränen in den Augen.
„Katka, Katka! Soll ich den Notarzt rufen?“ Sie weinte fast.
„Den Notarzt? Warum?“, fragte ich erstaunt.
Sie warf mir einen seltsamen, misstrauischen Blick zu.

 

„Weißt du nicht, was passiert ist?“
Ich schüttelte den Kopf. Vor einem Moment konnte ich mich nicht einmal daran erinnern, wie alt ich war. Ich fühlte mich, als wäre ich gerade von einem anderen Planeten, Millionen Lichtjahre entfernt, hierher versetzt worden.
„Nun ...“ Milena sah mich unsicher an. „Du bist hingefallen, weißt du.“
Ich bin hingefallen?!
„Unsinn.“
„Nein, Katka. Du warst etwa eine Minute lang bewusstlos. Ich habe versucht, dich wiederzubeleben, ich wusste überhaupt nicht, was ich tun sollte. Du hast mir eine Heidenangst eingejagt.“
Sie half mir auf die Beine. Mir war noch etwas schwindelig. Und vor mir stand dieser seltsame Kaffeemühle. Und die Kurbel drehte sich nicht mehr.
„Wir müssen hier weg!“

 

Milenas Gesicht nahm plötzlich eine fast schon verdächtige Dringlichkeit an, während ich lernte, auf meinen eigenen Beinen zu stehen, und mir überhaupt nicht so vorkam, als hätte ich sie schon seit meiner Geburt. Es kam mir eher so vor, als hätte mir jemand gerade erst Beine unter den Körper gesetzt und ich lernte nun, dieses brandneue Geschenk zu benutzen.
„Warum so schnell?“, murmelte ich. Nach diesem Erlebnis auf der schönen Wiese erschien mir die ganze Welt plötzlich grau und banal.

„Weil du aussiehst, als würdest du gleich wieder ohnmächtig werden, und das geht nicht!“, wies Milena mich barsch zurück und führte mich an den Schultern aus dem Dachboden hinaus.
Ich wollte die ganze Sache vor meiner Großmutter geheim halten, aber das war mir nicht vergönnt. Milena berichtete nämlich sofort, was sich während unserer Versuche, Kaffee zu mahlen, auf dem Dachboden abgespielt hatte. Das erschreckte meine Großmutter natürlich sehr, und sie rief sofort den Krankenwagen, während Milena mich ausführlich nach meinem Namen, meiner Adresse, meinem Alter und anderen persönlichen Daten fragte und meine knappen Antworten mit den Worten kommentierte: „Na, wenigstens das.“

 

Als die Sanitäter kamen, machten sie sich nur über mich lustig. Ich kam ihnen offenbar wie eine Simulantin vor. Trotzdem brachten sie mich ins nächste Krankenhaus und befragten mich im Krankenwagen, wo mir denn wehtäte. Ich zeigte ihnen meinen Ringfinger, der während der Fahrt verdächtig angeschwollen war. Einer der Sanitäter nahm meinen Finger und zog ihn kräftig auseinander.
„Der ist doch nicht gebrochen, Fräulein, machen Sie sich nicht lächerlich“, sagte er barsch.

 

Ich wurde dann mehreren Untersuchungen unterzogen, bei denen man mich alles Mögliche unterstellte, von Alkoholismus bis hin zu Epilepsie. Glücklicherweise hat sich nichts davon bestätigt.
Als mich der Arzt nach einigen demütigenden Fragen endlich fragte, ob ich irgendwo Schmerzen hätte, zeigte ich ihm meinen Finger, der nun fast doppelt so dick war wie zuvor.

Er machte dasselbe wie die Sanitäter im Krankenwagen und sagte dann: „Er ist nicht gebrochen. Gehen Sie damit lieber irgendwohin.“ Dann wurde ich zurück zu meiner Großmutter gebracht, wo Milena schon ungeduldig auf mich wartete und sich noch lange Vorwürfe für die ganze Situation machte.

 

Am nächsten Tag fuhren wir noch einmal ins Krankenhaus, denn der Finger hatte nicht seine ursprüngliche Größe wiedererlangt und begann außerdem stark zu schmerzen. Die Röntgenaufnahme bestätigte den Bruch und ich bekam einen Gipsverband. Damit war der Fall abgeschlossen. Zumindest vorläufig.