Kaffemühle – Zirkus II (2.)

Der schwarze Kater

 

Unser Gespräch wurde durch ein unheilvolles Geräusch unterbrochen. Wenn ich es mit etwas vergleichen müsste, würde es sich wie das Miauen einer riesigen, sehr wütenden Katze anhören. Valérie sah genervt aus.

„Das gibt's doch nicht, er ist schon wieder da“, seufzte sie.

 

Ich schaute in die Richtung, aus der das Geräusch kam. Mit majestätischen Schritten schritt der schwarze Kater, der schon am Anfang mit seinem Gefolge unterwegs war, über die Wiese. Hinter ihm folgten mehrere maskierte Personen. Sie kamen fast bis zu uns.

 

„Schnell, verstecken wir uns“, befahl Valérie. „Er darf uns nicht sehen.“

Wir gingen ein Stück weiter und drückten uns so fest wie möglich auf den Boden, der noch warm war vom heißen Sommertag. Von dort aus beobachteten wir die Situation.

Die Menschen legten für einen Moment ihre Masken ab und enthüllten ihre wahren Gesichter. Die Traurigkeit und Hoffnungslosigkeit, die sie ausstrahlten, stachen mir ins Herz. Der Zug setzte sich wieder in Bewegung. Als sie an uns vorbeikamen, drehte sich der Kater zu mir um und sah mir eindringlich in die Augen. Dann ging er weiter, als wäre nichts gewesen. Als sie endgültig verschwunden waren, kamen Valérie und ich aus unserem Versteck und sie erklärte mir die Umstände.

Der schwarze Kater wurde von all den unglücklichen Menschen versklavt, die sich hinter den lachenden Masken der Jongleure, Clowns und Dompteure versteckten. Ich erfuhr, dass es Menschen waren, die andere beherrschen und ihnen wehtun wollten.

 

„Aber so werden sie niemals glücklich“, sagte Valerie und erinnerte mich an die Zirkusvorstellung.

„Die Szene mit dem Dompteur kann nämlich als Allegorie des Lebens verstanden werden“, erklärte sie. „Niemand kann wirklich glücklich sein, wenn er jemand anderen unglücklich macht. Er kann zwar so tun, aber das ist nur eine Maske, die eines Tages fallen wird.“

„In dem Moment, in dem wir sterben?“, fragte ich unsicher.

„Einige von ihnen leben noch“, bemerkte Valerie. „Sie haben also die Chance, all das zu sehen, in ihre Welt zurückzukehren und ihr Leben zu ändern. Denn das würde sie nach dem Tod erwarten.“ „Und werden sie das tun?“, fragte ich.

Das Mädchen wurde ernst.

 

„Die meisten von ihnen werden sich sagen, dass es nur ein dummer Traum war. Es ist schließlich Nacht, Katka. Und am Morgen werden diese Unglücklichen wieder in ihren Körpern sein und glauben, dass ihnen alles nur geträumt hat.“

„Im Grunde genommen werden sie Recht haben“, fügte der Zirkusdirektor, Herr Jsoucí, hinzu.

„Es war ein Traum. Und doch war es nicht nur ein Traum. Bei Tageslicht wirken sie selbstbewusst und ausgeglichen. Aber ihre Herzen sind unsicher und leer. Die Dunkelheit deckt diese Leere auf.

 

Wir können sie eigentlich nicht verurteilen“, lächelte er mitfühlend. „Sie sind eher zu bemitleiden. Sie haben selbst nie Liebe erfahren. Und weil sie daran gewöhnt waren, verletzt zu werden – bewusst oder unbewusst –, haben sie sich daran gewöhnt, die Schwächeren zu verletzen, um ihre Unsicherheit zu verbergen. Das tun sie tagsüber. Und nachts ... Nachts stehen sie ihrer Angst gegenüber, maskiert durch ein professionelles Zirkuslächeln.“

 

„Und wenn man ihnen diese Maske für einen Moment abnimmt“, fügte Valérie hinzu, „erschrecken sie sich selbst. Und dann werden sie umso wütender.“

Ich bemerkte, dass sich ihr Gesicht verändert hatte. Als hätte es sich durch das Erscheinen des Seins aufgehellt. Er schenkte uns ein außergewöhnlich gütiges Lächeln.

„Ich möchte sie nur auf das vorbereiten, was sie ohnehin erwartet. Es wird eine Zeit kommen, in der sie ganz allein ihren größten Ängsten gegenüberstehen werden. Auf der einen Seite wird der schwarze Kater mit seinem Gefolge von Unglücklichen warten. Auf der anderen Seite werde ich stehen, bereit zu helfen. Es liegt ganz an ihnen.“

 

Wir sahen dem wegziehenden Zug nach, aus dem Wehklagen zu hören war. Ich dachte über alles nach, was ich in dieser kurzen Zeit gesehen und gehört hatte, und versuchte, dieses erstaunliche Geheimnis zu verstehen.

Als wir unseren Blick von der Prozession abwandten, die inzwischen hinter dem Horizont verschwunden war, war der sympathische und würdevolle Zirkusdirektor bereits verschwunden.

 

 

Herr Tulipán

 

„Na, wie war's?“, fragte Valérie mich. „Du bist wohl ein bisschen traurig, oder?“

„Ehrlich gesagt, tun mir diese Unglücklichen leid“, antwortete ich.

„Da bist du nicht die Einzige“, seufzte sie.

 

Wir lagen eine Weile nebeneinander im Gras und schwiegen. Die Nacht war inzwischen fortgeschritten und die Luft war deutlich kühler geworden. Es war wohl zwischen zwei und drei Uhr morgens. Mir wurde bewusst, dass ich noch nie um diese Zeit draußen gewesen war, und ich genoss die besondere, magische Atmosphäre einer Sommernacht, die ich zum ersten Mal in meinem Leben in vollen Zügen erleben durfte.

 

„Die Zeit vergeht“, sagte Valérie nach einer Weile. „Du musst gleich gehen. Und wir eigentlich auch. Aber wenn du dich vor deiner Abreise noch ein wenig aufmuntern möchtest, stelle ich dir jemanden vor. Das hatte ich schließlich von Anfang an vor.“

Ich wollte.

Valérie pfiff mit den Fingern, und ein massiger Clown tanzte eher auf die Wiese, als dass er kam. Damit sein Weg zu uns nicht allzu langweilig wurde, untermalte er ihn mit Saltos, Sternen und Saltos. Als er seinen letzten Trick vollführt hatte, landete er direkt vor mir und streckte mir mit einem krampfhaften Lächeln von Ohr zu Ohr die Hand entgegen.

 

„Guten Tag, schöne Dame“, sagte er, und als ich ihm meine Hand reichte, küsste er sie.

„Herr Tulipán“, rief Valérie theatralisch und stellte ihn mit einer eleganten Geste vor.

„Tulipán“, wandte sie sich dann an den Clown, der von den Ringen an meiner Hand fasziniert war.

Sobald Valérie ihn jedoch ansprach, stand er stramm und beobachtete sie erwartungsvoll.

„Meine fast Schwester Katka“, sagte die junge Reiterin zu ihm und legte ihren Arm um meine Schultern. Als hätten sie sich abgesprochen, holte der Clown ein Spiegelchen aus der Tasche seiner weiten Hose.

„Seht mal, wie gut ihr zusammenpasst, meine Damen.“

 

In dem kleinen runden Spiegel sah ich mich und Valérie nur im Mondlicht. Erst jetzt bemerkte ich, dass wir genau das gleiche Lächeln hatten. Wenn sie in unserer Welt gelebt hätte, wenn ich sie länger gekannt hätte, wäre es mir nicht schwer gefallen zu glauben, dass sie wirklich meine Verwandte war.

 

Für die Zeit, die wir zusammen verbrachten, legte Herr Tulipán seine Clownsmaske ab und benahm sich wie ein ganz normaler Mensch. Dennoch merkte man ihm an, dass er kein gewöhnlicher Erwachsener war, immer ernst und vernünftig. Dieser Mensch wehrte sich gegen Zwänge und die heuchlerische Vortäuschung eigener Vollkommenheit. In vielerlei Hinsicht war er wie ein Kind. Er hatte sich eine unschuldige und fröhliche Sicht auf die Welt bewahrt. Es fiel ihm nicht schwer, eigene Fehler zuzugeben und sogar darüber zu lachen. Er passte nicht in die monotone Reihe der Erwachsenen, wie ich sie kannte, dieser resignierten Menschen, die alle Hoffnung verloren hatten und nicht bereit waren, etwas für ein besseres Leben zu tun. Wenn ich solchen Menschen begegnete, sagte ich immer, dass ich niemals erwachsen werden wolle, wenn das das Erwachsenenleben sei.

 

Der Clown stimmte mir voll und ganz zu. Er sagte, er habe früher auch so gedacht. Dann hielten ihn die Leute für verrückt. Die Tatsache, dass er beim Erzählen laut lachte, bestätigte mich darin, dass dieser Mensch wirklich nicht einen Funken Groll in sich hatte.

„Ich bin der Herzog der Narren“, sagte Tulipán in sachlichem Ton und versuchte, ernst zu bleiben. „Außerdem wurde ich zum Fürsten der Dummköpfe, zum Vorsitzenden der Verrückten und zum Hofnarren gewählt.“

„Und wer hat dich gewählt?“, fragte ich ihn.

„Ich wurde vom Sein gewählt, vom Leben selbst“, zuckte der Clown mit den Schultern, „aber im Grunde habe ich mein Schicksal selbst gewählt. Alle wollten erwachsen, angesehen und wichtig sein.“ Er grinste verächtlich. „Wichtig! Pah! Nur wer sich selbst zum Narren machen kann, kann wirklich glücklich sein.Und ich wollte vor allem glücklich sein. Was nützt mir Wichtigkeit, Ernsthaftigkeit?“

 

Ich mochte ihn. Er wurde vielleicht zu Lebzeiten von anderen verurteilt, aber er war er selbst. Und er ließ sich das von niemandem und nichts nehmen.

Wir blieben mit Valerie und Herrn Tulipán auf der kalten, dunklen Wiese, solange es etwas zu erzählen gab. Die Zirkusleute hatten inzwischen ein Lagerfeuer gemacht, um sich zu wärmen. Ich werde nie den Moment vergessen, als wir uns umdrehten und einen wunderschönen Blick auf das freundliche goldrote Licht inmitten der dunkelblauen Wiese hatten.

 

„So ist das auch im Leben“, sagte Valérie nach einer kurzen Pause. „Oft klappt etwas nicht, man versinkt in Sorgen, die Dinge laufen nicht so, wie man es sich vorgestellt hat. Aber wenn man nach einer Weile zurückblickt, sieht man, dass alles seinen Grund und seine Bedeutung hat. Dann ist dieser Rückblick genauso schön wie jetzt gerade.“

„Da ist viel Wahres dran, Valérie“, antwortete Herr Tulipán und lächelte leicht.

Wir standen noch einen Moment schweigend in dem weichen, kühlen Gras, bis die stille Sommernacht von einem lauten, aber dennoch unglaublich sanften Ruf einer männlichen Stimme übertönt wurde:

„Valerie!!!“

 

 

Jsoucí

 

Der letzte, den ich näher kennengelernt habe, war der Zirkusdirektor selbst. Er rief Valerie zu sich ans Feuer. Sobald sie seine Stimme hörte, ließ sie alles stehen und liegen und ging zu ihm. Herr Tulipán und ich tauschten einen verlegenen Blick. Sollten wir auf der Wiese warten oder durften wir mit Valerie mitgehen, obwohl der Ruf nur ihr gegolten hatte?

Valerie spürte unsere Unsicherheit und drehte sich auf halbem Weg um.

 

„Kommt doch mit“, sagte sie lachend.

„Wir wollen nicht stören“, antwortete Tulipán leise.

Der Zirkusdirektor kam inzwischen auf das Mädchen zu.

„Wir haben keine Geheimnisse voreinander“, ermahnte er uns in freundlichem Ton. „Kommt ruhig mit.“

 

Also folgten wir dem sympathischen Paar zum Feuer. Valerie streckte ihre Hände zu den rotgoldenen Flammen aus und wärmte sie. Jsoucí unterhielt sich lange mit uns. Er fragte mich nach ganz alltäglichen Dingen, sprach aber auch über Dinge, die man während seines Lebens auf der Erde nicht verstehen kann. Ich verstand das meiste, was er sagte, nicht. Vielleicht war ich für ein solches Gespräch noch zu jung und zu unerfahren. Aber ich erinnere mich noch heute an den freundlichen, beruhigenden Klang seiner Stimme. In der Gegenwart des Seins hatte ich das Gefühl, dass, egal was in meinem Leben passieren würde, es trotzdem ein glückliches Ende nehmen würde.

 

Kurz bevor er zum nächsten Haus weiterging, fragte er mich, ob ich ihm vertrauen könne.

 

„Ich könnte meine Hoffnungen in dich setzen“, antwortete ich ihm. „Also... ich meine.“

Er lächelte.

 

„Bist du sicher, dass du mir voll und ganz vertrauen kannst?“

„Nun ... ich denke schon ... also, ich weiß es nicht. Es ist so: Wenn du mir beweisen würdest, dass ich dir vertrauen kann, dann könnte ich dir für den Rest meines Lebens vertrauen.“

Er lächelte und streichelte meine Wange. Ein seltsames, warmes Gefühl durchströmte meinen ganzen Körper.

„Denk daran“, antwortete er. „Denk daran, wenn du einmal sehr unglücklich bist. Und ich werde dir beweisen, dass du mir vertrauen kannst.“