Silvester 1978 - Erinnerung an meinen Vater

Wir schrieben das Jahr 1978. Ich war gerade fünfzehn Jahre alt und hatte das Gefühl, dass mir die ganze Welt gehörte. Meine Eltern waren gerade geschieden, und so verbrachte ich fast jedes Wochenende im Haus meiner Großmutter, nur mit meinem Vater. Und weil er hier geboren wurde und ein großer Lokalpatriot war, beschloss er, eine Hütte zu bauen. Eigentlich war es eher ein „Schmollhaus“.

Er kaufte ein Grundstück in der Hüttengegend, in der Nähe des örtlichen Friedhofs, und kaufte eine kleine vorgefertigte Holzhütte. Nun ... eine Hütte ... eher ein Holzzelt. Unten ein winziger Raum, der als Materiallager diente, eine Leiter und oben ein Platz für zwei Betten und einen kleinen Tisch neben der Luke.

Er platzierte die Teile der Hütte auf dem Grundstück und begann, das Fundament vorzubereiten. Er war nicht in Eile. Eigentlich war er hierher gekommen, um zu spielen. Eine kleine private Flucht vor der Realität. Meine Mutter hat es scherzhaft Karlstejn genannt. Nicht weil es wie ein Schloss aussah, sondern weil es das Gebäude des Jahrhunderts war. Ich persönlich glaube, dass sie Karlstejn schneller gebaut haben müssen.

Meine Mutter war nicht oft mit uns unterwegs. Die Scheidung war noch nicht lange her. Aber das hat mich nicht allzu sehr gestört. Ich liebte meinen Vater, und wir erfanden immer wieder Dinge zusammen, bauten zusammen, machten Nuggets, Schmuck aus der Rinde morscher Bäume, schnitzten Löffel aus Fichtenholz, kauten Pech aus Bäumen (es schmeckte ekelhaft, aber wenn man es eine Weile probierte und den schrecklichen Nachgeschmack von Harz lange genug ausspuckte, wurde daraus eine kaugummiartige Substanz). Wir lernten, Teppiche zu weben, zu schrubben, Gegenstände aus Leder herzustellen und viele andere Dinge. Man könnte sagen, es war die schönste Zeit meiner Kindheit.

Als ich relativ erwachsen war und meine Waden anfingen zu leuchten, erlebte ich dort auch meine ersten Lieben. Damals gab es noch nicht so viele modische Lebensstile. Im Grunde war die Jugend in „Weicheier“ und „Weicheier“ unterteilt. An den Namen kann man erkennen, dass die „Penner“ sich gut gekleidet haben, während wir „Esel“ einen etwas lockereren Stil hatten. Heute würde ich ihn mit dem romantischen und freidenkerischen Stil der Hippies vergleichen. Mein Vater scherzte immer, ich sei eine „Somr Lady“, und ich war sehr stolz darauf.

Was die Liebe angeht, so muss ich zugeben, dass ich nie viel Glück hatte. Meine Wahl richtete sich auf ähnliche, oft zweifelhafte Existenzen. Was soll's. Die Jungs waren hübsch, sahen gut aus und würden mich auf dem Arm tragen, aber was das angeht, was man technisch gesehen Intellekt nennt...

Ich schätze, wie jeder Vater hatte auch meiner Angst, dass so ein Typ sein braves Mädchen „versauen“ würde, wie man so schön sagt. Aus heutiger Sicht wundert mich das nicht. Wenn ich an all meine Lieblinge von damals zurückdenke, bewundere ich seine erstaunliche Fähigkeit, mir ein Gefühl der Freiheit zu geben. Wenn er jedoch zufällig eines dieser Liebesgeständnisse in die Hände bekam, versäumte er es nicht, zu sagen: „Er kennt keine Grammatik. Er ist unser Mann.“

Das Jahr 1978 war ein Wendepunkt. Ich durfte auf Tanzpartys gehen, mit Freunden umherziehen und mich allgemein mit der örtlichen Jugend anfreunden. Silvester im örtlichen Clubhaus zu feiern, war jedoch selbst für meinen Vater, der nach außen hin wie der toleranteste Vater wirkte, ein bisschen viel. Er versuchte also, taktvoll zu sein, und in der Hoffnung, dass ich mich dagegen entscheiden würde, sagte er den verhängnisvollen Satz: „Nun, ich weiß nicht, ob das eine gute Idee ist, aber wenn deine Mutter dich lässt...“

Und meine Mutter hat es, ganz unerwartet, getan. Damit hatte er nicht gerechnet. Bis heute weiß ich nicht, ob es nur die Idee meines Vaters war. Jedenfalls wurde der Satz gesprochen und die imaginäre Tür zum Erwachsensein wurde für mich weit geöffnet. Zwar nur bis Mitternacht, aber YAY!

An diesem Tag war es für die Jahreszeit ungewöhnlich warm. Selbst mit einem Pullover war mir in der Sonne fast heiß. Der Spaß verlief auf angenehme und völlig unschuldige Weise. Es wurde getanzt, gegessen und aus den spärlichen Vorräten getrunken. Wer hat was mitgebracht? Der Kamin war schön warm, so dass wir erst um Mitternacht merkten, wie kalt es draußen geworden war. Damals waren es rekordverdächtige dreißig Grad. Und obwohl ich eine tapfere Begleiterin hatte, die versuchte, mich anzuschnallen und unter einer dünnen Jacke zu verstecken, zitterte ich wie ein lieber Hund. Ich klapperte so heftig mit den Zähnen, dass ich mir fast alle Füllungen herausgeschlagen hätte. Wir gingen sehr zügig, aber es dauerte trotzdem unendlich lange zehn Minuten.

Ich habe mich noch nie so sehr darauf gefreut, ins Bett zu gehen wie in dieser Nacht. Das alte Drahtbett mit den Daunendecken war immer sehr kalt, denn das Schlafzimmer wurde nur geheizt, wenn wir ankamen. Meine Großmutter wärmte damals meine Bettdecke am Ofen und legte einen heißen Ziegelstein auf das Bett, wie sie das Bügeleisen nannte, das eigentlich ständig über dem Ofen erhitzt wurde. Wie habe ich sie damals dafür geliebt!

Die erste Silvesternacht war vorbei. Erst Jahre später erfuhr ich, dass mein Vater immer durch das Fenster des Clubhauses nach mir sah. Oh, ja. Gott sei Dank hatte er keine Pistole, und zum Glück hat er keinen der flüchtigen Küsse gesehen.

Ich hatte das imaginäre Sprungbrett zum Erwachsensein passiert.
Und Dad? Er war erleichtert. Zumindest für den Moment.